TREZE
Pela terceira vez o telefone tocou. Não havia dormido a noite passada e o relógio já marcava as seis horas da manhã. O telefone começou a tocar há uma hora atrás. O sol invadia o apartamento pela janela. O braço do sofá estava iluminado e quente. Fechei um pouco a persiana pois a claridade ardia meus olhos. O telefone tocou novamente. Jornalista e policiais me procuravam. Sentei no sofá com a cabeça jogada para trás na tentativa de rememorar os acontecimentos dos últimos três dias.
Terça-feira. Uma desconhecida mulher me abordara no estacionamento do supermercado com perguntas estranhas. “Onde está o francês?” perguntou me segurando pelo braço. “O que? Desculpe-me Senhora, francês? Do que está falando?” reagi me livrando de sua mão. Afastei-me. Mirei seus olhos mas não pude vê-los por trás dos óculos escuros. Puxou sua bolsa pendurada nos ombros e começou a remexer lá dentro. Temi por um segundo que fosse pegar uma arma, de fogo ou branca. Rapidamente tirou um papel e o ofereceu a mim. Pude ver que era um cartão. Ficou parada me olhando com o braço esticado e o cartão entre seus dedos. Demorei um pouco até decidir apanhá-lo. Logo em seguida a mulher andou a passos rápidos para fora do estacionamento. Tentei chamá-la e a segui. Estava próximo de alcançá-la mas entrou no carona de um carro. Ainda tive tempo de me abaixar para bater no vidro mas o carro saiu em alta velocidade. A jovem loira, a mulher era uma moça com idade em torno dos 26 anos, aparentava ser muito bonita e estava, certamente, muito assustada. Fiquei parado, ali, próximo à rua um tanto atônito. “Senhor, seu carro!” gritou o manobrista com as chaves balançando em suas mãos. “Ah, sim, obrigado.” Voltei ao estaciomento para pegar as chaves e meu carro. Com as chaves nas mãos parei para olhar o cartão. Este era todo branco e tinha três números em alto relevo seguidos por um asterisco: 1 3 6 *. Peguei um cigarro do maço e acendi. Fumei em apenas quatro tragadas ainda nervoso pelo acontecimento. Dei partida no carro e sai.
Quarta feira.
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Zra'el

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